Ora i miei anni odorano di fresco, custodiscono la vita nel cavo di una mano. Le albe parlano di luce correndo a piedi nudi fra papaveri di sogno. Non più il pianto sui trifogli e, sulle pavide ginestre che lasciava sulla pelle pozzanghere di nulla. Al mio […]
Raccolgo pezzi di me sparsi un po’ ovunque.